Sentite questa – o meglio leggete
“questa” come molto garbatamente qualcuno mi ha fatto notare e consigliato -.
Si era in un bel gruppo di persone simpatiche e molto interessanti. Si
conduceva, in quel gruppo, un conversare molto conviviale per il quale era
stata stabilita “a priori” una regola precisa, ovvero di bandire senza se e
senza ma da quel nostro lieto e lieve conversare tutto ciò che riguardasse la
becera attualità politica del bel paese e tutto ciò che riguardasse lo
sfasciume morale ed etico dei tempi nostri e quant’altro attenesse al
mercimonio delle coscienze operato dal potere. Si era poi stabilito che,
circolarmente, ciascuno raccontasse una storia vissuta in prima persona o della
quale se ne fosse venuti a conoscenza. Si potrebbe dire che si conducesse un “innocente” gioco di società. Spero che
i pochissimi lettori di questo blog non abbiano a fraintendermi quando utilizzo
quella aggettivazione del gioco – “innocente”
- non avendoci aggiunto, di proposito, l’aggettivazione di “elegante” per non
suscitare perplessità e retro-pensieri. Ho avuto modo così di ascoltare storie
molto belle, altre molto interessanti, ilari alcune, molto commoventi tante
altre ancora. Al mio turno ho voluto raccontare la storia fantasiosa contenuta
nel film di Ermanno Olmi “Il segreto del
bosco antico”, che da poco avevo rivisto, opera cinematografica di prima
grandezza tratta da un racconto di Dino Buzzati e magistralmente recitata da
quel grande attore che è stato il nostro amatissimo Paolo Villaggio. E così ho
raccontato del colonnello Sebastiano Procolo – Paolo Villaggio - e del suo
nipote, il piccolo Benvenuto, e di come lo zio brigasse per eliminarlo
fisicamente per entrare in possesso dei suoi possedimenti avuti in eredità. Ho
già detto che la storia raccontata da Ermanno Olmi è una storia che sa molto di
favola, di fiaba antica, nella quale lo zio Sebastiano ingaggia finanche il
topo della casa affinché rosicchi le travi in legno del soffitto per causarne
il crollo e di conseguenza la morte dell’innocente nipote. È una storia
straordinaria “Il segreto del bosco
antico”, piena di geni che vivono negli alberi del bosco, di venti che
hanno linguaggio umano – il vento Matteo –, di animali che comunicano sentimenti
come gli umani e rappresenta a mio parere una straordinaria fiaba ecologica ed
antropologica che andrebbe fatta conoscere e divulgata anche nelle scuole,
essendo peraltro supportata da una straordinaria fotografia naturalistica. In
pochi, in verità, degli astanti conoscevano la storia raccontata da Olmi ed in
molti, venuti a conoscenza del suo triste epilogo, ovvero della morte del
colonnello finalmente pentito dei suoi pensieri omicidi, e morto dopo essersi messo sulle tracce del nipote dato
per disperso sotto una slavina, ma in verità incolume, in molti, dicevo, hanno
obiettato che una favola così atroce non può essere consigliata e raccontata ai
più piccoli essendo il suo contenuto, e soprattutto il suo epilogo, molto crudo
e capace di ingenerare sentimenti di paura. È stato così che ne è venuto fuori
un interessante confronto di idee durante il quale ho fatto riferimento, per
quel che ricordavo in quell’istante, al grande psicoanalista Bruno Bettelheim –
nato a Vienna il 28 di agosto dell’anno 1903 e morto a Silver Spring il 13 di marzo
dell’anno 1990 - che in un Suo pubblico intervento ebbe a sostenere (trascrivo)
che “o
partiamo da una paura infantile che ci aiuti a maturare, o siamo destinati a
sfociare infantilmente in un panico molto più distruttivo, contro cui forse
pretenderemo la protezione di qualche superpadre che ci tiranneggi in vetta
alla società: non impareremo mai a liberarci dalla paura se non ne abbiamo mai
avuta e se non abbiamo imparato a ragionare in base ad essa.” Fine della
dotta citazione e fine della storia. Per dire che tante volte ho sentito
esprimere la necessità della massima accortezza nel raccontare favole o fiabe
affinché non si ingenerassero nei piccoli ascoltatori sentimenti di paura. Nessuna
fiaba alla maniera di Hansel e Gretel, per esempio, con il tentativo di
abbandono di minori, nemmeno il Pinocchio impiccato all’albero, o del lupo che
ingurgita la povera nonnina di cappuccetto rosso e così di questo passo. Della
necessità della affabulazione e di tutto ciò che essa ingenera nella
giovanissime menti, per una equilibrata loro crescita, ne ha scritto dottamente
Pietro Citati sul quotidiano “la Repubblica” del 2 di settembre dell’anno 2010 col
titolo “Cari adulti, imparate a restare
bambini”, che di seguito trascrivo in parte: (…). Sebbene si proclamino
intelligenti e progrediti, gli uomini (…) hanno perduto quella che Goethe
chiamava «la natura originale» e Leopardi «il primo uomo». Hanno ucciso la loro
anima infantile, che dovrebbe accompagnarli sino alla morte. Appena l'infanzia
muore o si esaurisce in noi, si spegne l'immaginazione, il cuore,
l'intelligenza, l'intuizione psicologica, l'estro, il gioco, l'eccentricità, la
solitudine, la tenerezza, il divertimento. Diventiamo spettri lenti e tediosi.
Non abbiamo più né amori né amicizie. Non riusciamo a respirare. Un cielo
tenebroso si posa, plumbeo e soffocante, sopra il capo, e getta lampi di
tenebre su tutte le occasioni della nostra esistenza. Non si vede per quale ragione
dobbiamo continuare a vivere, se abbiamo completamente smarrito il senso e la
luce della vita. Soltanto se restiamo in qualche misura infantili, continuiamo
a capire l'infanzia: ciò che è uno dei massimi doni dell'esistenza. Perché lì,
in quelle risa e in quei pianti e in quei rossori e in quelle parole e
affermazioni impossibili, si nasconde qualcosa che non appartiene al «qui»:
soffia un altro tempo, un altro spazio, un'altra musica. Se non riusciamo a
cogliere questo soffio siamo creature diminuite. Così, dobbiamo moltiplicare i
nostri rapporti con i bambini. Per esempio leggere ai figli «Pinocchio» e l'
«Iliade» e «Alice nel paese delle meraviglie» e la storia dell'elefante nel
fiume e le «Favole italiane» di Calvino: nostro figlio ci fissa, spaventato e
divertito; e noi seguiamo sul suo volto l'aspetto sconosciuto che prende in lui
il libro che conosciamo. Mentre ascolta, il bambino riflette in sé il padre e
la madre: li fa rivivere in sé; è felice di avere una simile affinità con loro.
Non c'è momento, forse, in cui padre e madre siano così prossimi al figlio. La
lettura finisce. Il bambino fugge, prende a scalare un albero o a scavare una
fossa, come se volesse scostare da sé con un gesto il peso delle cose che ha
appena ascoltato. Non riemergono più durante il giorno e sembra che se ne sia
perduta ogni traccia. Ma vi sono degli istanti rivelatori.
